Поэты одинокие душой...
Их разум не подвластен смыслу...
Их слышишь...но не поняты порой...
Их сердце воспаряет выше...
Им тоже хочется тепла...
Немного счастья и признанья...
Стихи и проза их стезя...
И в этом смысл пребывания...
Они немного чумовы...
Немного сумазбродны...
Им чужды местные умы...
Им не хватает что то...
Они всегда сами с собой...
В себе плетут свою картину...
И представление мира тут...
Который воспевают лирой...
И это все живёт в сердцах...
И слёзы...радость...счастье мира...
Им все же нужно было в прах...
Разбиться чтоб пройдти как в тире...
Они бывают на краю...
От плача душ их рвет на части...
Они не плачут...а поют...
Как страшно точит их ненастье...
И счастьем мир заполнят в миг...
Стоками о любви в полёте...
И нет прекрасней этих лир...
Что блещут радугой на взлете...
A S T