Каждый стих как оргазм, и течет в твоих жилах июнь,
Летний зной, и деревья оделись в зеленую шаль.
Кто-то скажет - "больной". Обернись и в лицо ему плюнь
И скажи, что тебе никого в этой жизни не жаль.
Наш язык сумасшедших поэтов так чужд для людей -
Раскрываться бутонами летних цветов в январе
Только нам по плечу. Когда разум кипит от идей,
Мы послания пишем на твердой дубовой коре.
Наша участь - страдать от безумия ради стихов,
Горевать от печалей судьбы, принимая их гнет.
Свою жизнь растерзать на куски, и во веки веков,
Свято верить, что нас, сумасшедших, хоть кто-то поймет.