* * *
Художник рождается в муке
Не – творчества, но – бытия,
Когда упираются руки
В чугунную стену вранья,
А сзади – хватает за горло
Бессилие страстных клише
И белое видится чёрным:
Различий не чуешь уже.
Но, взор направляя в пучину
Внутри полыхающих тем,
Чужую взорвёшь мертвечину
И станешь свободен. Совсем.