… а заскучаешь, можешь позвонить;
мой номер - тот же, и живу я там же -
в стране чудес, где стонущие банши
зовут к себе, где редкий паразит
не портит кровь, но - ни к чему анализ,
тем паче если сам - сплошной анамнез.
Вот так всегда: звучит пространства плач
с оттенками "Земля - Кассиопея".
Я говорить красиво не умею,
писать - другое, слово - не прозрач-
ный образ… Впрочем, со второй попытки
любой эстет испытывает пытки.
Едва ль мой голос явится к тебе,
как призрак к одурманенной спиритке.
И бусы порассыплются без нитки,
навроде тел небесных голубей,
пробитых дробью серого Эона
в плероме, много худшей, чем промзона.
… не прекословь, - с таких же облаков
слетали все; а в кубе перегонном
варился дух по градусным законам,
но без дрожжей и сахарных песков.
Иллюзия - что пьян и что богат,
что в этой жизни каждый виноват.
Что толку рассуждать о пустоте,
отцеживая мух из мыслепойла,
в котельной, где тепло и непристойно,
но за окном - цветущий чистотел.
Взлетает мысль до некого предела,
где воздух и огонь живут отдельно.
… пожалуй, всё, что я хотел сказать,
сплошным молчаньем в трубке телефонной
возносится к тебе из время оно
посылом, дабы нить перереза-
вший некто сгинул в точке невозврата
с какой-то незапомнившейся даты…
2.06.2018. TSV