2 июня...вместо цветов...
Есть миг, «стоп-кадром» мимолетным
Остановивший все часы.
Тот миг, что пламенным полетом,
Не замечая полосы,
Открыл безбрежные просторы,
Пред теми, кто лететь решил.
И в воздух шасси, к черту шторы!
И прочь всю пошлость из души!
Полет нормальный, пульс проверен,
В иллюминаторе – Париж.
Закрыты герметично двери,
Ты в окна смотришь, и не спишь…
Какой Париж! Какие шасси!
Полет один лишь виден здесь –
Полет любви и тихой страсти,
Внутри, как прежде, чувства есть!
«Ну…, – злобно скептик ухмыльнется, –
Привычка – это не любовь».
Да что ж вам, милые, неймется?
Что так зудите вновь и вновь?
Откуда вам, потомкам Фрейда,
Известны тонкости любви?
Вы – те, кто виртуозу флейты
Кричали: «Струны не порви!»
Вы – те, кто на судьбы вопросы
Всегда имеет, что сказать,
Безумных мыслей альбатросы,
Тупых идей слепая рать.
О чем судить вы вправе ныне?
Кому хотите что внушить?
Вы в соцсетях, как на витрине,
Согласны статусами жить!
Вот ты, герой «всея ВКонтакта»,
Ты сможешь женщине отдать
Все то, о чем мечтал когда-то,
Лишь чтоб своей ее назвать?
А ты, цитируя Хайяма,
Могла бы о себе забыть?
И, став женой, подругой, мамой,
Все беды, горести делить?
Вы промолчите, понимая,
Что вам не хватит слов и сил…
А я ее любою знаю…
За десять лет…Не разлюбил…