сколько мрака и непокорности
ты хранишь за своей спиной?
для чего, обличая в гордости,
обернувшейся нам войной,
ты меняешь меня по правилам,
что построил когда-то сам?
ты сказал бы, что я неправедна,
но я шла по твоим шагам.
потеряется сколько времени,
прежде чем разойдётся дым,
поразивший всех эпидемией?
для чего поддалась земным,
кратковременным утешениям,
что в тебе я свой мир найду?
не хватило предупреждения,
что сломаюсь я на ходу.
ты играешь не по условиям
потому что играешь мной.
я огрехи скрываю новые,
не смиряясь с напавшей мглой,
я всё клею осколки намертво,
и, наверно, в последний раз.
и куда же привёл твой замысел?
чем закончится наш рассказ?
насчитается сколько выдохов,
сколько сердце замрёт на миг,
очарованное флюидами
и словами из лучших книг,
прежде чем наше очевидное
распадётся на пустоту,
из которой не будет выхода,
если только вдвоём — ко дну.
и не будет иметь значения,
что таишь за своей душой,
будь то мрак или заблуждения,
будь хоть битва с самим собой.
это всё растворится, слышишь ли,
в океанов голубизне.
мы стихии напор не вынесли,
оставаясь на самом дне.