«Может хватит уже?», — говорит мне мое честолюбие.
«Ты по жизни то, девочка, веришь, совсем не глупая. Не дымишь сигаретами, прячась за гаражами, и вообще, в голове у тебя приличное содержание.
Почему тогда ходишь по кругу, как пони в цирке? Отчего ты лежащей восьмёркой на нём зациклена? Не гуляешь, не ешь, а потом — бац! — и вновь в заботах: бесконечные встречи, тусы, друзья, работа. Это ведь не Сансары круг, не кармический цикл. Ты чего добиваешься — камер, сирены криков? Ты неужто готова остаться без кожи и без защиты, лишь бы только не кануть в лету, не стать забытой?
Дорогая моя, ты вышла не из Содомы, брось уже свой приросший к груди инвентарь содовый и прерви этот круг до костей порочный. Допиши предложение, поставь наконец-то точку».
Она смотрит наверх, а я прыгать уже готова.
Натянула батут и талдычит опять по-новой,
Только это девятый раз. Её схема сработает вряд ли.
Я всегда приземляюсь ровно.
На старые грабли.