Возле сына, дочери и зятя,
Эрнестины, преданной и милой,
Тютчев спит, последним сном объятый,
Белый крест вознёсся над могилой.
Не разбудит птичий звонкий гомон,
Не вернёт поэту вдохновенье.
Тютчев спит… В его именье, дома,
В Овстуге – краю его рожденья,
В обновлённом тютчевском музее
Говорят о нём, поют романсы.
Мифами и славою овеян,
Он душой в поэзии остался.
Дышат строфы чувствами, весною,
И верны по-прежнему сужденья,
И влечёт, волнуя глубиною
Мыслей музыкальное теченье.
В творческой волшебной ипостаси
Он – живой строкой – по свету мчится.
И в своём величии прекрасен
Мудрый стих поэта и провидца.