Я, упрощающий до строчек этот мир,
И усложняющий своё существованье,
Из мышеловок достающий сыр,
Движением руки на расстояньи.
Руки, что держит тонкое перо,
Что мир выносит мой на осужденье,
Руки, что ставит только на "зеро",
И подчиняющейся только вдохновенью.
Другого, просто, мне не суждено,
Я растворён меж знаков препинанья.
Строка, как стенобитное бревно,
Не искалечит вашего сознанья.
Она продлит движение руки,
И ваших глаз коснётся незаметно,
Чуть ощутимым трепетом строки,
И словом, то болезным, то приветным.