***
Тот, кто немыслимо одинок,
до отчаяния, до безумия,
вглядывается в темноту
между собственных строк,
прикуривая от Везувия,
слышит шум океанов и пульс
новорожденных ягнят,
как его умоляют и как,
стоя в черном, клеймят,
как идут на войну
с его именем на устах...
Как же сильно от их почему
он устал...
Он стоит, оперевшись о дверной косяк,
чертит палочкой на песке какие-то завитки.
Как им всем втолковать, что
то, что в его руках,
происходит так,
как ему с руки?..