Холодный сумрак опускается на город.
На Лондон, или, может, на Москву.
Когда на улицы проскальзывает холод,
Не веря и надеясь, я все жду.
Я жду и верю в силу проведения,
Я верю, потому что так хочу.
И, зная силу своего воображенья,
Хочу надеяться и просто жду.
Хочу, чтоб этот мир вдруг стал реальным,
Хочу пройтись под лондонским дождем,
Хочу, чтоб образом банальным
Не стало «жду», осталось только «ждем».
Хочу, чтоб молоток по двери черной стукнул дважды,
Моей рукой направленный вперед.
Хочу, чтобы открыла мне однажды
Старушка, что «меня так долго ждет».
Хочу я белые обои с завитками,
Что были модны сорок лет назад.
Хочу, чтоб не смотрели чужаками,
Хочу в окно смотреть на листопад.
Хочу не быть чужой для обитателей квартиры,
Хочу я с ними что-нибудь искать.
Хочу найти в стене от пули медной дыры
И друга за них грозно отругать.
Хочу вскочить из кресла от камина,
Бежать во тьму, спасать кого-нибудь.
Хочу, чтобы обычная рутина
Тоской и скукой сковывала грудь.
Хочу пить кофе тоннами, чтоб не уснуть в работе,
Ведь в семь утра нет смысла засыпать.
И знать, что спросишь: «подождете?»,
А баритон велит не отставать.
Хочу услышать выстрелы в квартире,
От скуки он порою сам не свой...
И пусть единственный он в целом грешном мире,
Он успокоится, услышав
слово «стой».
Хочу крепить на стену по порядку
Листы, что в деле пригодятся нам.
И слушать ту старушку про зарядку,
И красться по оставленным следам.
Не говорите, что они-герои книги,
Я окунулась в этот мир давно.
И буду я распутывать интриги,
Как будто рядом темное пальто.
Я верю в то, что книгой называют,
Я верю в то, чем хочется мне жить.
И пусть не все, но кто-то понимает,
Как хочется мне в мире этом быть.
Я знаю, мир придуман, нереален,
Но назову когда-то наконец
Набор из слов, что просто идеален:
«На Бейкер-стрит. Билет в один конец».