Густо полдень стекал на сирень,
На траву, на скамью у плетня.
Солнца плоть будоражила тень,
Зноем, как колокольцем, звеня.
Чувства еле выносят жару –
Расплескались, как в блюдце вода…
Ты прости за письмо, что тебе не пишу:
Начерталось, лишь: «Милый мой, здра…».
Не пишу о любви, не пишу о тоске,
Одиночеством не поделюсь.
Не напишется строчка тебе:
«На разлуку, родной, я так злюсь…».
Голова на скрещённых руках
Примостилась – ленива, легка;
Взгляд бессмысленный на пустяках…
И реальность размыта слегка…
Сон накинул бездонья вуаль,
Миражём пронизав синеву,
Заструился в заречную даль,
Обо мне, вновь, напомнить ЕМУ.