"Растекаемся мыслью по древу"
и не ведаем, что мы творим.
«Мечем бисер» направо, налево,
за грехи свои ближних корим.
Жертвой рока себя ощущаем,
обижаясь на каждый урок,
что от жизни порой получаем,
отмеряя положенный срок.
Можно пить и ругаться безбожно,
всё понять, осознать, отпустить,
но как тяжко… Порой невозможно
радикально кого-то простить.
Ноябрь 2011год