Ничего мне не пишется снова,
И напрасно быть ближе хотел,
С поэтическим, искренним словом,
Я не сблизился и в суете,
Всё к владычице творчества - Музе,
Целоваться напрасно я лез.
Не остался я с нею в союзе,
И в любви, а теперь вот и без
Покровительства дамы капризной,
Я, конечно, совсем не альфонс.
От неё свет струится лучистый,
Целовал, было дело, в засос.
Я ласкал, раздевал свою Музу,
Нежно трогал упругую грудь.
А она говорила: - Обузой,
Для меня ты, поэтик, не будь.
Не дошло до интима - и чёрт с ним,
Возбуждения сладостный миг,
На листок капнул кляксою чёрной,
Строчки смазал отчаянья вскрик.
Мглу ночную пронзил и пространство,
А писал я какую-то чушь.
- Где былое твоё постоянство?
Отвечай, Муза мне, не шучу.
Замолчала, не слышно ответа,
Я от этих разборок устал.
Я не стал, к сожаленью, поэтом,
Или, может быть, к счастью, не стал?
* * *