Мне очень близки именно эти строки именно этой весной... настоящая поэзия воспринимается всеми фибрами души... а созвучная тебе - всей печенкой и селезенкой... не говоря уже о сердце...
Я в эту зиму как–то странно жил.
Я просыпался к вечеру, а ночью
брал чистый лист и что–то сочинял.
Но и на это не хватало сил.
Стихи мои мне не могли помочь, и
я с каждой новой строчкой умирал.
Мне приходили письма от друзей.
Не понимая, что на них отвечу,
я складывал их в ящик, не раскрыв.
Не мог я разобраться, хоть убей,
что за печаль свалилась мне на плечи,
поскольку в ней отсутствовал мотив.
И радость посторонняя и боль —
все равно вызывало отвращенье.
И мне казалось даже: нет меня.
Я, вероятно, превратился в ноль.
Я жить ушел в свое стихотворенье —
погас на пепле язычком огня.
И был я рад покинуть этот свет.
Но не переставала прекращаться
тоска, тянулась год, тянулась век.
Не страх, не боль меня смущали, нет.
Мне просто было не с кем попрощаться…
И падал за окошком белый снег.
Борис Рыжий
1996, март.
Уральский поэт Борис Рыжий (1974-2001) умер в 26 лет, оставив после себя более 1300 стихов... Сейчас это одна из самых известных фигур поэзии 90-х.
* * *
Погадай мне, цыганка, на медный грош,
растолкуй, от чего умру.
Отвечает цыганка, мол, ты умрешь,
не живут такие в миру.
Станет сын чужим и чужой жена,
отвернутся друзья-враги.
Что убьет тебя, молодой? Вина.
Но вину свою береги.
Перед кем вина? Перед тем, что жив.
И смеется, глядит в глаза.
И звучит с базара блатной мотив,
проясняются небеса.
<2001>
Борис Рыжий