Куда ты прёшь, простой поэт...
Кому нужны твои берёзки?
Здесь для тебя вакансий нет,
Лишь утирай украдкой слёзки.
Окрасишь нежностью закаты,
Опишешь трели соловья...
Грозы шикарные раскаты,
И свежесть горного ручья...
Но не читают, хоть ты тресни,
Хоть изойди вселенским криком.
Не на своём как будто месте,
Сейчас котируются фрики...
И чем неадекватней стих,
То тем рецензий больше будет.
И ничего, что пишет псих...
Читают все, чай не убудет.
А там кровища, расчленёнка,
Кишки висят на облаках...
Совсем не сказки для ребёнка,
А этот ужас в головах!!!
Зовёте ЭТО вы искусством...
Но где мораль, идея, свет?
В шедеврах этих грязно, пусто,
Души тепла, увы, в них нет...
И хочется воскликнуть:"Люди!
Да что ж такое вы творите!
Ведь не за рейтинги вас судят,
Вы чистоту Души дарите!!!
Всю грязь оставьте за чертой,
И психиатра посетите...
Себе скажите громко"Стой!"
Прогнившие сердца лечите!"
...простите этот крик Души,
Но кто-то то может и услышит...
А я..в полуночной тиши...
Пишу, как дождь стучит по крыше...
Май 2018 год