Учился жизни я по книгам,
Агата Кристи, Вальтер Скотт,
Джек Лондон создавал интригу,
И старый добрый Дон Кихот,
И их читая я поверил,
Что мир и должен быть таким,
Я все ненужное отсеял,
И очутился перед ним.
Реальным миром, где обманы
Жестокость правит бал порой,
И честь хотя она реальна,
Как пешку жертвует герой.
Что подлецам на свете проще,
И нищета как приговор,
На ложь почти никто не робщет,
И стал так узок коридор,
В котором я стою у стенки,
Распят сомнением своим,
С упорством газовой горелки,
До идеалов пилигрим.
Герой в плаще совсем не белом,
Всё в перемешку зло, добро
Пускай со злом он бьётся смело,
Но и добру не повезло.
Оно как нищая старуха,
Немыто, чесано давно
Зубов немного, пирсинг в ухе,
Смешно мне братцы, и грешно.
Кто были те кто написали,
Страницы те что на века,
Они про это всё не знали?
Решили сделать дурака?
Закрыта дверь, ночник неярко
Горит и ночь крадется в дом,
Я в предвкушении подарка,
Листаю старый пыльный том...