А за небом прозрачным река говорлива,
на березовых бруньках настоянный лес
(серым днём, неприкаянно-долгим, дождливым,
город с шорохом капель внезапно исчез).
Всё спокойно кругом: ни проблем, ни печалей,
и вода в этом русле – живая вода.
Так хотелось бы просто вернуться к началу,
только что-то, бесспорно, придётся отдать.
Ты еще не ушёл, твоё время чуть позже
(так же мается город, зажатый в бетон).
Тишина и закат, и туманно – до дрожи…
Наяву оживает сиреневый сон.
Вместо города – тропы сквозные оленьи
и стремительный говор бурлящей реки.
Опускаясь у светлой воды на колени,
забываешь, что значит «сломать позвонки».
Вдох и выдох, и воздух наполнен прохладой,
в звуке капель – звенящий обратный отсчёт…
Чьи-то руки так нежно и ласково гладят.
Ты ещё не ушёл… А река подождёт.