Я давно в чудный мир убежал насовсем с головой,
В жизни злой он пристанищем верным мне стал.
Я героями книжными с детства больной,
С ними вместе я жил, а подчас умирал.
С пожелтевших листков проступает знакомый портрет,
Только имя со временем стал забывать.
А ушедший давно, тот которого нет,
Всё пытается мне что-то в строчках сказать.
Проживу я чужих может сотни придуманных лет,
Пусть закапав слезами,
Хоть тысячу строк.
Задыхаясь от страшных, своих, зарифмованных бед,
Получу от рассказов свободы глоток.
От чудовищ и битв, что в страницах укрыться смогли,
Непомерная грусть и забытое счастье придут.
И бессонная ночь, с книгой что до зари,
Меня в мир столь желанный надеюсь вернут.