Превратился в лог овражек,
От куста и до куста,-
Скрылось, друг Серёжа скажет,
В нём чекистов больше ста...
Виктор Боковой
Там их тысячи мерзавцев,
но пройду я мимо них.
Не люблю я самозванцев,
ну, такой я видно псих.
Снег у нас искрится снова,
и сплошная белизна.
Твоему с восторгом слову
радуюсь – в нём новизна
звук – подобие свирели,
двигатели все на взлёт.
Ввысь за облако взлетели,
а стихи – наш самолёт.
Он летит в пространстве светлом,
в безнадёге торжества
в нашей истине бесцветной,
там, где совесть не чиста,
на зеро поставил веру,
за вопрос – шесть пуль в ответ.
Происходит всё сверх меры,
и других посылов нет.