Мне в столице белокаменной-
лица всё не те,
мои, видно, в студной камере
где-нибудь на Воркуте
сгинули без переписки права
совесть с бескорыстием,
плачут росно, звёздно травы
по опавшим листьям...
День тягуч, железен и асфальтов,
а закат будто из горла кровь,
только звук нежданный альта
в переходе стынет как любовь.