Мы все считаем дни...
Одни до пятницы,
Другие до бар-мицвы...
А третие считают дни к весне —
Сидят на подоконнике как птицы.
И ждут задумчиво глядя... куда-то в даль,
Туда, где их не ищут,
Туда, где гулом провода,
Гоняют ток - из Праги в Ниццу...
Сидят, и молча ждут весну,
Тоску души своей лелея.
Не замечая одного,
Что их весна уже стучится в двери.