Над любовью зависла точка.
Всё мечты, всё мираж…
«Я – старинный витраж», –
на бумагу скользнула строчка.
Ночью чёрный и серебристый,
но цветной ясным днём.
Я пылаю огнём,
я – хрустальный витраж искристый.
На закате лучами солнце
вспыхнет в стёклах, и вот
(как такой поворот?)
я – витраж на чужом оконце.
Виснет кляксой чёрная точка.
Вот сейчас напрягусь,
фейерверком взорвусь,
как весною зрелая почка.
И осколки взлетят, сверкая,
сея радужный звон.
Это смех, а не стон.
Не хрустальная я – живая!