-Мне боязно, Серёжа, помирать.
-Не по секрету сказано, мне тоже.
«Второе отделение, занять
позицию!» -Подъём? -Подъём, Серёжа.
-Давай к станку. Расчётных больше нет.
-Труба, Сергей. Как думаешь, протянем?
-Не знаю. Сохрани мой партбилет,
он, если что, во внутреннем кармане.
-Вон, чапают. -Ага, тяжёлый спуск.
Подпустим чуть поближе и ***рим.
-Три роты, так, на вскидку. -Да и пусть.
-Ну, с Богом, дорогой. «Души их, парни!»
«Пройдут лета, свершится страшный суд,
и наши фотокарточки наденут
на палки и кичливо понесут
под окнами столичных бизнесменов.
В две тысячи семнадцатом году
нам было бы с тобой темно и тошно.
В две тысячи семнадцатом бреду».
Сжимаю партбилет. -Прости, Серёжа.
2017