Она писала письма мне,
Что вся душа её в огне,
Что сны её тревожны ночью,
Что наших встреч забыть не хочет,
А я меж строк её читаю:
"Я лишь от скуки умираю.
Мне скучно и тебя не жду.
Ты - мой заочный институт"
И я судить её не в праве -
Мы оба дарим годы маме:
Она - своей, а я - своей.
И сколько б не было идей,
Мы всё как есть в судьбе оставим,
Решивши друг за друга сами.