По холодной земле заблуждений
Мы бредем обнаженными ступнями чувств.
Те цветы, в аромате которых мы ждем наслаждений,
Дарят нам сладковато-отцветшую,
Горькую грусть.
И, объяты прибоем волны изумлений
В цветнике ожиданий находим погибшую пустошь,
А затем нарекаем погибший цветник мы приютом страданий и,
Как будто довольны ударом судьбы,
Напоены рыданьем,
Надеваем зачем-то на душу отжившего ветошь.
Обожая страдать, ищем беды,
Но сами того и не знаем.
Почему же, прожив много лет,
Заходя в подожженные те цветники,
Мы их снова и снова печалью своей поливаем,
И не можем для нового сада обитель найти?