И опять, оплакав время,
но не в силах изменить,
продолжаем счёт потерям...
Продолжаем уходить.
Вдаль, до полустанков дивных,
до раздольных тех полей,
где в кругу цветов невинных
вспоминаем, что милей.
Свежесть утренней прохлады,
звон лесного ручейка,
соловьиные рулады,
уголёчки костерка.
Комариный писк охочий,
рос полночных серебро,
и ромашки вдоль обочин,
рыбий всплеск. Летит перо...
то, которое в чернила
умакнув, назад сто лет,
строчки дивно выводило,
то - в руках держал Поэт.
Щупал рифмы, как девчонок,
образы перебирал,
был наивен, как ребёнок...
Времени седой оскал
запорошил и завьюжил,
и до слёз слепит глаза.
Подхвачу перо... К тому же
дней уж тех вернуть нельзя.
18 ноября 2017