Он пытался войти. Долго в окна стучал и стучал
То дождём моросящим, то северным ветром бесплотным,
То листал под окошком оставленный кем-то журнал,
То мигал светофором под утро в тумане болотном.
Он кидался в ночи ярким блеском неоновых фар
На часы на стене, а потом со стола на обои,
В зеркалах зажигая бушующий страстью пожар,
И стонал половицей, как будто в ней что-то живое.
Всё пытался понять, как же вышло, что порвана нить?
Он, однажды забыв, что вернуться - вернуться - не сможет,
Написал на бумаге:"Прошу никого не винить...",
И шагнул в пустоту с табуретки в холодной прихожей.