... Мне только бы добраться до Белфаста,
я вышлю вам почтовый перевод.
Сэр, помогите, это очень важно!
Хорошая работа, может статься,
что в этот раз мне точно повезёт...
Ютится бедность у отеля входа -
ах, как бы всех хотелось накормить...
Теплом уже не радует погода.
Промокший Дублин. Ветер гонит копоть
вдоль улиц прямиком к Сент-Стивенс-Грин.
Так хочется порой стать невидимкой -
стихия нищеты сбивает с ног...
Конечно, можно не подать и вида
и отвести рукой невозмутимо
с ребёнком запелёнанным кулёк.
Плечом толкнуть рванувшуюся было
с надеждой, загоревшейся в глазах,
заламывая пальцы рук худые
с протянутой рукой, моля святыми
помочь сестре, ведь у бедняжки - рак...
И просто так прогуливаясь мимо,
взглянуть в лицо, тому, кто на еду
на стареньком играя концертино,
за фунтов пару или звонкий шиллинг
споёт вам на О'Коннелла мосту.
Прекрасный баритон, чернеют стёкла
темнее сажи, затянув глаза.
Не подают. Одежда вся промокла,
стоять ещё до вечера так долго,
ведь только к ночи уведут слепца...
Он не просил... А гордость и не просит.
Не врал о "раке", а когда устал -
он концертино свой в речушку сбросил
и прыгнул следом сам незваным гостем
туда, где не мешает слепота...