Подметал рёбра города,
Ботинком давя ватное небо
В апрельских лужах.
Навстречу поток глаз сверлящих,
Спешащих. На ужин
Выпил предположение о дне грядущем,
Выплеснув осадок прошлого из стакана.
Залез в колбу своей постели
И умер, в чём родила мама.
Доктор усатый, пульс не щупая,
Вынес решение: Цирроз времени.