Душа замирает в тумане,
бреду по тропинке в обход.
И, словно под звёздным обманом,
сереет опять небосвод.
Река наполняется блеском
в межоблачной грусти веков,
темнеют вдали перелески
с жилищем предвзятых волков.
Их вой, нагнетающий ужас
со вздохами жертв на ветру
по кругу осеннему кружат,
скрываясь от взоров в яру.
Свобода печали и грусти
витает пургой по степи.
И словно над нами смеются,
что путь нам никак не найти.
В осеннем безволье пространство.
И пухнет сомнение в нас.
За что-то не стоит и браться,
закончив безвинный рассказ.