Ты вновь пытаешься смыслом наполнить речь.
Вписав свой голос в длину заливистых строк.
Из слов простых стараясь зёрна Истины извлечь,
Ты открываешь мудрости седовласый Исток.
И сотни лёгких, порхающих словно птицы фраз.
С заливистым щебетом сядут на полотно листа.
Их пение зажигает огонь в глубинах глаз,
Мелодией ветра, что так беспредельно проста.
И ты вышиваешь словесный, густой узор.
Горящую душу свою изливая в бумажный снег.
И крылья творца несут тебя сквозь бесконечный простор,
Мелькающий пестротой сквозь сомкнутые кордоны век.
А сердце поёт, разгораясь в слепящем огне.
И медленно тает, тепло и радость разливая вокруг.
Не помнит, не хочет знать о том сером дне,
Когда прогорит и пеплом серым станет сияющий круг.
Ты пролетаешь над миром падающей звездой.
И смех, и слёзы, и может быть, даже любовь.
Ты так и не станешь чьей-то заветной, поющей мечтой.
Сгоришь в рутине, по каплям растратив святую, творения кровь.
И будут люди видеть лишь свет в темноте.
И иногда вспоминать, вот, мол, был такой.
А ты, обернувшись тенями, скроешься в пустоте,
С улыбкой принимая забвение и вселенский покой.
Но кто-то, заслушавшись песней полуночных, ярких грёз,
Пройдёт по тропе, где пляшет твоя заря.
И новой кометой пролетит меж серебрянных, ясных звёзд!
Что ж, видно, свой долгий Путь ты прошёл не зря!