Плачут в степи ковыли,
Воют с ветрами хмельными,
Гнутся до самой земли
В розовом заревном дыме.
Вяжутся в ноги косой,
Путают, будто узлами
И голосят надо мной
Рвущими синь голосами.
Ах, не закат, не рассвет
Золото это степное!
Плачет оно не от бед,
Только что ж это такое?
Может быть, чья-то тоска
Здесь до меня затерялась
И, заломив у виска,
Чьим-то наследством досталась.
Эх, ковыли, ковыли,
Чьей вы печалью звените,
Гнетесь до самой земли
И отпускать не хотите?..