***

Вообразив себя поэтом,
Надев особенный берет,
Хожу, как будто я с приветом,
Но, думаю, что я поэт.

И бормочу себе под нос
Всё, что встречаю на ходу.
Но вот космический вопрос:
-За что гореть потом в аду?

За графоманский мой апломб,
За глупый слог, за массу слов? -

Я брошу этот дохлый номер.
Пойду работать - бес мой помер.