«Солнце, вёдро, счастье —
вот источники тока,
питающие всё чаще
поэтов нашего толка.
Но мы и от гнева — можем,
и от печали — будем.
И всё-таки книги вложим
в походные сумки людям.»
Б. Слуцкий
Ушедшим поэтам
От зависти, желчи и злобы,
от дерзости хамов и стерв
его, безусловно, спасло бы,
забей он банальнейший хер
на чувства и нужды людские,
на кровь, на любовь и т. д. -
таких не угробят стихии,
поскольку крепка цитадель
бесчувствия и равнодушья.
А этот, ну впрямь - идиот:
любой чепуховине, чуши
он душу свою отдаёт.
Но то, что иному - ничтожно,
такому, как этот - беда:
он будто родился без кожи
и проклят до смерти страдать.
Забитый, юродивый, голый
стучится он в двери глухих,
и сердце сжигает глаголом,
из дыма слагая стихи.
Конечно, погибнет наш лирик,
своим же огнём обожжён,
а бывших врагов камарилья
притихнет и мелким дождём
оплачет поэта. Стихая,
иссякнет враждебность плакуш -
он всё же разрушил стихами
коросту черствеющих душ.