Год приближается уже к исходу,
Летят листы календаря.
Стоит декабрь и близится к морозу,
И ночи тянутся длиннее дня.
Слепое солнце, не успев подняться,
Склоняется уже за горизонт.
Короткий день не может разогнаться
И переходит в сумеречный фронт.
Природа дремлет под зимы покровом,
Деревья все от инея седы.
А окна разрисованы узором,
Наверно снятся им о лете сны.
Для русских нет препятствий зимних,
По лету, вроде, нет у нас тоски.
Но почему в ее узорах дивных
Мы видим летние сады!