Скажи мне имя этих первоцветов,
Запрятавших в ладонях лепестков
Моё, ещё не прожитое, лето,
Пугливое, как стайка мотыльков.
Оно таится в зарослях черемух
В сырой золе прибрежного песка,
По сумеркам овражных буреломов
Плутает так, что мне не отыскать.
Приму его и праведным, и грешным,
Да только бы откликнулось оно,
Пока осенним холодом бесснежным
Не потянуло с улицы в окно…