Провидцы ли в мире поэты без стержня,
Больные и хнычущие на диване,
Что видят лишь хлам в достижениях прежних,
Забывшие в этом копанье о бане.
Любовь, как и Даму любимую прежде,
Сложили, как дань, в ублаженье эмоций.
Осталась шинель из совковой одежды -
Пылится за дверью без модных пропорций.
Без чуда и краха, из поз - в растопырку,
Вся жизнь в ожиданье, предчувствии чуда.
Мозги уж протерлись (я видел в них дырку) -
Язык в бесконечности и пересудах.
А Русь (не Россия) трепещет и бьется
По странам и весям в умах одиночек.
И кровушка речками все еще льется,
Срывая плотины в стихах между строчек.
Награды не просят монахи-провидцы,
Ведь путь пилигрима извилист, но вечен.
Я видел в пути эти светлые лица
И зависть диванных поэтов-предтечей.
Миры согревая в ладонях, молитвах
И пением мантр звукорядом Вселенной,
Они (пилигримы) у вечности в битвах
Лишь треба* во имя Свободы нетленной.
*Треба - жертвоприношение