На кусочек хлеба покласть икру б,
И запить каким уж там есть напитком,
Но опять ноктюрн водосточных труб
Заставляет мама играть на скрипке.
Паганини, видимо, к стонам глух,
Равнодушно смотрят холсты Рембрандта,
И смычок, по струнам скользя, распух
От бессчётных взмахов туда-обратно.
А Луна в окне подаёт мне знак,
Посыпая звёздами в ночь тропинку,
Лошадей в телегу сейчас бы впряг,
На дорожку парочку терций дзинькнув .
Но полёт желаний моих сумбурн,
Завывают струны колоратурно,
Из себя выводит кота ноктюрн:
Партитуру пробует всунуть в урну.
Отыграл ноктюрн я сто раз подряд:
В батарею стукнула дама снизу,
Мол, хорош, все трубы давно горят,
А мозги съезжают в шизу без визы.
Но не в силах я оторвать смычок
От тугих, сочащихся звуком струн, и
Подбородком скрипку вдавив в плечо,
Скрежещу этюд батарей чугунных.
И когда игрою я дом достал -
Даже дождь свалился без чувств на крыше,
Оборвал все струны святой Дунстан,
И согнул в подкову смычок парнише.
На вопрос извечный «сыграть могли б?»
Я сполна ответил игрой на скрипке.
Музыкант в тот вечер во мне погиб,
Но зато родился поэт великий!
импульс http://www.stihi.ru/2018/03/20/4090
иллюстрация "Юный скрипач" Рембрандт