Александру Остроухову
Пророчица твоя, увы права:
Поэты долго не живут на свете.
И мы с тобой давно уже не дети,
Чтоб прятаться за бойкие слова...
Лохматая, она была пьяна,
Хоть вида не показывала стойко.
Речам её – достойная цена:
За правду не берёт она нисколько.
Нам жизни сей известен номинал,
Одно лишь вызывает сожаленье,
Что в час застолья в самый день рожденья
Вдруг кто-то всуе смерть упоминал.
Прости её словесный неуют,
Пускай она – не Ванга и не Глоба,
Но что поэты долго не живут –
И без неё мы точно знаем оба.
Она ушла. Но голос – где-то здесь,
Замешкался как будто на пороге:
Так, словно все поэты и пророки
Вернулись, чтоб остаться с нами днесь.