Она молчит.
Не будет покаянья. Не будет слёз и покрасневших глаз.
Она теперь из камня - изваянье. И лучшее из видимых прикрас - туман белёсый, кутающий плечи.
Дождливый ветер, льнущий к волосам.
Она застыла.
То ли себя лечит, рисуя на мелованных листах. А, может, и совсем похоронила,
растратив чувства в речевом бою? Сдалась молчком, ушла с улыбкой милой
в свой замкнутый спасительный уют.
Но, кажется, в безмолвии таится терзание тоскующей души -
из-под руки знакомый чёрный рыцарь под белым флагом к статуе спешит...
Фотография: с инет.