Вопрошающий отверзает бездну.
Антуан де Сент-Экзюпери
Поэт просыпается рано. Поэт открывает глаза и встаёт с постели. Смотрит в окно на восходящее солнце, делает йогическую практику Сурья Намаскар, благодарит за всё Бога, глубоко дышит.
Затем он идёт на кухню, заваривает молотый кофе в турке, находит остатки орехов, твёрдого сыра, кромсает крупными кусками авокадо, быстро раскладывает всё это на большой белоснежной тарелке с цветочками и птичками, пьёт кофе, закусывает, размышляет.
Поэт выходит из дома, медитирует в автобусе, выходит на остановке у парка, бодрой походкой отправляется в сторону раскачивающихся на ветру сосен, слушая архивную запись интервью с одним современным философом…
Через час или полтора поэт немного устаёт и садится отдохнуть на лавочку. Достаёт из рюкзака термос с чаем и штрудель с творогом, ест и пьёт. Достаёт сборник стихотворений другого поэта.
Поэт открывает книгу, и перед ним открывается бездна бесконечного чувства...
Что это? Бездна чувства автора книги? Бездна выраженного словами Логоса, изначального Чувства, высказанного Словом, творящем миры? Или же бездна личности Поэта, скрывающей под маской возвышенности и утончённости ненасытного зверя его индивидуального эго, которому и всех замечательных книг мира мало?
Во всём этом Поэту нет никакой возможности разобраться, Поэт поглощён собой в высшей мере, и ему необходимо удерживать себя на краю ежеминутно, иначе он снова провалится в бездну, из которой, в сущности, ему и не выбраться, можно лишь создавать иллюзию непадения, в меру чувственную, в меру утончённую, в меру возвышенно-романтическую, безмерно пропитанную его индивидуальностью, невозможной, нереальной, несуществующей, бесконечно притягательно-сладкой.