Его сюда домчал бы поезд скорый,
Стрелой по рельсам, мягко и упруго,
И самолет беспечною пушинкой
Принес бы в срок на крылышках цветных.
Но он, желая ветра и простора,
По старому пути, минуя Луго,
Ползет неторопливою улиткой
С тяжелой ношею грехов своих.
За горизонт, по путеводным знакам,
Идет, и перед ним страницей белой
Лежит его дорога, ожидая
Историй, что его расскажет след.
И в стоптанных ботинках до Сантьяго,
До звездной, до далекой Компостелы,
Идет, с попутчиками разделяя
Беседы редкие и черствый хлеб.
Идут дожди, часы, туманы, люди,
И он в молчании проходит мимо
Полей промокших и церквей старинных
По серебристым четкам тихих дней.
И кажется уже, что вечно будет
Смиренным молчаливым пилигримом,
Неторопливо вдаль идти по длинной,
Никем не понятой стезе своей.
Но вот на площади перед собором,
Куда в мечтах так часто приходил он,
Он медленно снимает свой огромный
Нагруженный печалями рюкзак,
И входит в храм, где в темени просторной
Взмывает ввысь огромное кадило
И отражается в глазах зеленых,
Как в сердце бури – радостный маяк.
23.10.16
Инктябрь 2016