Осень, вдаль уходя,
Поцелуем дождя,
Прикоснулась к лицу.
Чувств любви не храня,
Средь дождливого дня,
Ты покинул меня -
Тем, сведя все к концу.
В суете будних дней,
Было мне не видней:
Нужно ль свято хранить
Боль, что камнем в душе,
Или... лучше б уже,
На осенней меже,
Оборвать связи нить?!
Ив плакучих листва
Мне шепнула слова:
"Что напрасно грустишь?
Боль обид не храни -
Вред наносят они!
Их из сердца гони!
...И печаль - победишь!"