Ты похож на моего старого деревенского деда.
Ничего из тонких миров в твоей внешности нет.
Сапоги смешные и рубаха из выцветших клеток,
И как воспринять, что стихами своими вполне поэт?
Ты пьешь сок и причмокиваешь забавно,
Так из блюдца тянули когда-то чай.
Угостишь всех, умалчивая о главном:
Из коробки цветной разливаешь к стихам печаль.
Загрустим. Сок с кислинкой, и это важно!
И воспримется стих, вдруг прочтенный для нас, на бис…
Это странный поэт: он не глянцев, не эпатажный.
Он стихи невпопад прочитает, как жизнь!