Право, чуда было мало
в тех гадальных лепестках...
Ты б их даже не признала,
в поле голою представ
пред заплаканные очи
незабудных трав, где я,
бормоча стихи средь ночи,
всё ещё люблю тебя
ту, в клубах метелей лютых
из ромашек...
Чью теперь
лепестки со словом "любит"
кружат в облаке постель?
Неужели, им виднее -
рядом завтра будет кто?
Что ж, да пусть заледенеют
леденцы в моём пальто
против тяги к папиросам.
Эти в фантиках клубы
пригодятся, чтобы бросить
целоваться и любить.