Казалось бы: отточенность движений...
чуть-чуть удачи...ловкость в суете -
и все! - твоей души умолкший гений
опять дарует что-то пустоте.
Скрипичный ключ...
Намёки декаданса...
Звезды упавшей мертвый силуэт...
Так просто быть случайностью без шанса
на то, чтоб миг сыскать в потоке лет.
И мерять боль разбитыми сердцами
уже забытых в суетном людей,
едва успевших спрятаться за льдами
твоей тоски, где спрятан лиходей,
чтоб рифмовать прозрачные сюжеты
из жизни прошлых, выброшенных вон
за горизонт оплаченного лета...
Там, что ни песнь - растерянности стон...
Бежать...
Бежать!..
В пылу рукоплесканий
героя жгут без мысли возродить
холодный пепел с выдуманной длани,
в которой души рвутся, словно нить.
Не злись на мир: он искренен и тонок
в своём желаньи что-то поменять
в себе самом, придуманном из плёнок
о том, как всё случается опять...
И пусть несёт...
И пусть без предисловий
ты сам исчезнешь в собственной строке!..
Не злись, родной.
Создатель наготове,
и ждёт тебя на финише пике..:)