Глина, бесформенной массой,
Сплошь под ногами лежит.
Где-то становится трассой.
Пылью бывает кружит.
К этому праху вселенной,
Вряд-ли претензии есть.
Грязью зовём откровенной,
В этом и вся её честь.
Но иногда, пилигримы,
Или гончар-молодец.
Творческим ветром гонимы,
Благословляют сырец.
И предстает перед нами,
Выдумка, сказочный мир.
В первый момент, чудесами.
Ну а создатель, кумир.
Позже. Привычка и будни.
Да недостатки творца.
Манят нас в мелкие блудни,
Даже не пряча лица.
В поисках новых мечтаний,
Просто. Без всяких затей.
В пыль превращаем преданья.
Грязь распознавши мы в ней.
Снова, бесформенной массой,
Сплошь под ногами лежит.
Где-то становится трассой.
Пылью бывает кружит.
27 мая 2018