Взошла Луна,
И свет её проник
В сердца поэтов.
Удалена,
Но лирики родник,
Ею воспетый.
Теперь к листу
Потянется рука
И взор поэта.
Произрастут,
Минута коротка,
Слова сонета.
И всё уйдёт.
Тревоги на душе.
Их отвлекает
Души полёт,
И лёгкое туше
Наш слух ласкает.