И в лёгких муках рождался стих,
врачи кричали: его теряем!
А автор жил, непривычно тих
и музой гордо непокоряем.
Молчали строки, молчал запал.
Деревья только шумели фоном.
Да, много было таких начал,
что с лаской жались к его ладоням.
Часы бежали, песок стекал,
улыбкой автора освещаясь.
Из королевства кривых зеркал,
смотрели тени им восхищаясь.
И вдохновляли цветы в саду,
и птицы пели необычайно,
и был ли автор с собой в ладу,
стихи молчали об этом тайно.